Poésie
vais je finir à la cloche de bois?
avec ma guitare & mes harmonicas
ça je ne sais pas?
Avenir flou & terrain aux abois
vague comme tralala...
Dans mon exil intérieur
je veux aller dehors
mais c'est le jus la sueur
qui me prends au corps
Alors je reste dans ma chambre
au ventilateur belle Ambre
Voici la saison morte
le confort de toutes sortes...
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