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Poésie

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On a serré nos maladies

Une corde sensible qui se brise pour une autre
Les plombs ont tous sauté l'apôtre
Des grands écarts au cirque de l'harmonie
J'ai fait le dessin de l'arbre de vie
Et sous tes arbres maladifs les feuilles tombent
Combien me reste t'il avant la tombe?
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